Ella no espera siempre.

Hay días en que no pide nada a nadie.

Pero hay noches en las que espera una palabra,

una mirada, un gesto pequeño,

Es un desgaste lento, como una vela que se consume

y ese gesto no llega.

Entonces algo dentro se apaga.

mientras alumbra a los demás.

Su cuerpo entero se ha vuelto sostén.

Manos que sujetan, hombros que cargan, pecho que acoge.

Todos se apoyan en ella como si fuera un pilar inagotable.

Nadie ve las grietas de la piedra.

Nadie cree que la piedra se pueda romper.

Y se rompe.

Se quiebra en silencio, sin testigos,

con el eco sordo de los desbordamientos.

Se le llenan las manos de escombros

y no tiene dónde dejarlos.

Los lleva encima, los esconde, los arrastra a solas.

No es un rasguño.

Es una herida invisible, honda, que late por dentro,

que quema y ahoga,

hasta dejarla sin aire,

hasta vaciarla de fuerzas para nombrar lo que siente.

La vida se le ha hecho añicos

y la gente pasa por encima de los cristales

como si no crujieran bajo los pies,

como si doliera menos pisar lo que está roto.

Y aun así,

cuando el mundo vuelve a tambalearse

y alguien la necesita,

ella alza la mirada,

vuelve a abrir los brazos,

abre las manos cansadas.

Y sostiene.

Sostiene con el cuerpo fracturado, con el alma en ruinas,

haciendo de sus propios pedazos

el único refugio y apoyo que le queda.

Autora: Isabel Poyato.

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