Mimau

Isabel Poyato

El temporal
agosto 12, 2026

El temporal

Los cristales de la ventana vibraban, sacudidos por un viento inclemente. Sobre los tejados de tejas rojas, las veletas giraban … Read More «El temporal»

En las cuerdas de tu alma gimen suspiros, guitarra, melodía que en el aire aflora; tus trastes narran ecos de amores idos mientras el tiempo en cada nota llora. Entrelazas latidos y emocionescomo hilos de un sueño que el pecho toca, resonando en el viento las pasiones que el alma del poeta en ti desboca. Entre la madera y la mujer que mece, la música es un lazo eterno y fiel: ella es la partitura que florece y la guitarra suspira en su piel. Es poesía viva en cada paso, acordes son sus risas al ocaso; confidente de sueños y delirios, la guitarra rescata sus suspiros. Ambas, musas que danzan en porfía: la mujer es el verso, la guitarra es melodía. En sus manos se teje un universo donde amor y compás viven en consenso. Sus dedos son la magia del instante, ella es la estrofa vestida de acordes; la guitarra responde, fiel amante, a susurros que rompen los desbordes. Juntas crean un eco sonoro y puro, donde el alma y la cuerda se abrazan, borrando del tiempo cualquier muro, mientras en un solo ser se entrelazan.
agosto 9, 2026

En las cuerdas de tu alma gimen suspiros, guitarra, melodía que en el aire aflora; tus trastes narran ecos de amores idos mientras el tiempo en cada nota llora. Entrelazas latidos y emocionescomo hilos de un sueño que el pecho toca, resonando en el viento las pasiones que el alma del poeta en ti desboca. Entre la madera y la mujer que mece, la música es un lazo eterno y fiel: ella es la partitura que florece y la guitarra suspira en su piel. Es poesía viva en cada paso, acordes son sus risas al ocaso; confidente de sueños y delirios, la guitarra rescata sus suspiros. Ambas, musas que danzan en porfía: la mujer es el verso, la guitarra es melodía. En sus manos se teje un universo donde amor y compás viven en consenso. Sus dedos son la magia del instante, ella es la estrofa vestida de acordes; la guitarra responde, fiel amante, a susurros que rompen los desbordes. Juntas crean un eco sonoro y puro, donde el alma y la cuerda se abrazan, borrando del tiempo cualquier muro, mientras en un solo ser se entrelazan.

Isabel Poyato Chacón

Ámame pero sin prisas. Ámame …Pero sin prisas. como quien desordena la camas solo con mirarla. Acércate sin hacer ruido, como llegan las tentaciones…con esa risa tuya que parece inocente y no lo es. Tócame como quien no quería hacerlo, pero se quedó demasiado cerca de lo prohibido, y eso siempre sabe mejor. Y si tus manos dudan…déjalas equivocarse, pero ámame. Ámame, acércate, rózame con esa suavidad de quien sabe exactamente donde debe detenerse. Acércate…como quien no quiere, pero quiere…Ámame en voz baja, para que el silencio se ponga rojo. Y si preguntas cuándo parar…no lo hagas, porque hay rincones que solo entienden de susurros.

Ámame pero sin prisas. Ámame …Pero sin prisas. como quien desordena la camas solo con mirarla. Acércate sin hacer ruido, como llegan las tentaciones…con esa risa tuya que parece inocente y no lo es. Tócame como quien no quería hacerlo, pero se quedó demasiado cerca de lo prohibido, y eso siempre sabe mejor. Y si tus manos dudan…déjalas equivocarse, pero ámame. Ámame, acércate, rózame con esa suavidad de quien sabe exactamente donde debe detenerse. Acércate…como quien no quiere, pero quiere…Ámame en voz baja, para que el silencio se ponga rojo. Y si preguntas cuándo parar…no lo hagas, porque hay rincones que solo entienden de susurros.

Isabel Poyato